Cuando intento escribir, las ideas se van y aparecen colores, nombres, caras, momentos... Sin embargo, en este momento, ningún color es armónico en mi paleta, ninguna cara esconde nada más allá de las emociones con la que yo la visto y ningún momento es lo suficientemente grande como para escribir de él una historia.
Mi incapacidad para vivir no es nada nuevo, al menos no para hacerlo como las personas normales. Pero la falta absoluta de sueños, si lo es. Puedo conseguir todo lo que me proponga, no porque sea brillante, sino porque mis deseos están tan oscuros que ni siquiera puedo distinguirlos.
Y en el fondo sé que esto también es un color... el más oscuro negro.
